UN RACCONTO BREVISSIMO

-Grazie non posso- disse imbarazzata.
Poi, con un misto di orgoglio e rassegnazione, aggiunse- E’ per via del fegato, sai, stava quasi per esplodere anni fa.
E’ stata una brutta allergia, rarissima.
Quel che si offre non si rifiuta, Laura Sarai, e tu dovresti saperlo meglio di tutti.
Le lisse avevano deciso di fare le ore piccole quella notte e saltavano talmente veloce che l’unica cosa che sentivi era il rumore tonfo, sordo, eppure morbido, dell’acqua, e non riuscivi mai a vederne uno.
Ed allora mi sembrava di vederla “l’allergia” di Lauretta Sarai, vezzeggiativo di Laura, ballare su piste di coca e montagne di pastiglie, ancorata ad ogni collo di bottiglia, come in battaglia, fino allo svenimento, come quando dai un bacio dopo l’amore e stai per crollare che le braccia non ce la fanno più a restare avvinghiate alle spalle dell’amante.
Poi dovrebbe essere stato solo il buio per te, la casa e l’anoressia, la risalita e la rabbia devono essere venute dopo.
Il fantasma di tuo fratello attaccato ad ogni goccia di sudore, ad ogni preghiera e bestemmia, ad ogni pensiero di morte.
Un odio disconnesso deve averti tenuta in vita, un orologio molle che segna sempre l’ora sbagliata, o forse tuo fratello si ricordava di quella bambina si sette anni e non voleva un adolescente intossicata come compagna di viaggio.
Il giorno dopo non ritornammo, ma lo stesso non lo posso giurare per lui.
Abbagliato da quei silenzi, assordato dalle movenze lente e svogliate di quella creatura surrealista , non riuscì a fare altro.
E non gliene potevo fare una colpa.

TORINO: elogio della lentezza e della forza di una città del Nord

Torino è un luogo regale eppure arrangiato.
L’ ex capitale del regno, l’ex capitale industriale del paese appare oggi come una di quelle mogli che dopo il divorzio decidono che è ora di contare su se stesse, di fare con quello che si ha, di ricostruire dalle macerie, di esaltare le proprie risorse ed iniziare a sorridere ai tanti uomini che le si porgono dinnanzi.
Torino a me sembra così: un ex moglie che riprende a vivere, col sorriso un po’ sofferto e il pensiero rivolto alle ferite ancora aperte lasciate dagli anni, quando tutto era diverso, e sente il rammarico, sente la nostalgia, ma anche un senso di liberazione.
L’industria l’ha tradita, Milano le ride alle spalle, come si fa nei quartieri dove si sparla di tutto e di tutti, il quartiere del Nord guarda a lei con un po’di pena, ma lei non si cura di loro e passa.
Torino è l’immagine di una donna forte e fiera che ha voglia di ricominciare.
E’ una vecchia signora che si fa ragazza, strega buona del Nord.
Torino parla mille lingue e ama a dismisura i dolci
E’un pochino fredda ma sorride sotto il ghigno, ha una sua ironia.
Torino è serena ed è sorprendentemente e piacevolmente lenta.
Sarà forse perché è estate ed ha caldo e i vecchi prendono il fresco in Piazza San Carlo e si chinano allegri sulla fontana, quella col toro che a lì significa refrigerio e freschezza, e tutto assomiglia ad un paese del Sud.
Torino balla sotto la pioggia in un parco che profuma di buono: ed è come se fosse carnevale.
E’ pacata , precisa, gentile, cerca di nascondere felicità e dolore dietro un pollice alzato a dire: tutto ok.
E’ così ottimista che quando ti da delle indicazioni per strada dimezza i tempi, che tanto c’è solo un corso da fare, ma quel corso equivale a molti chilometri e tu arrivi a destinazione maledicendola e ridendo.
Torino ama i giovani, forse perché gli ricordano un passato carico di speranze e gli rammentano che tutto è ancora da costruire, che c’è ancora tanto da vivere.
Non è spendacciona ma sa godersi la vita.
Torino non aspetta più, rincorre un sogno, lo cerca nelle luci appese ad ogni angolo di strada quando è inverno, in una fantastica illusione in celluloide, in due uova cibernetiche che ti dicono che è già il futuro.
Il Po è sempre li e le sorride placido quasi a dire: torneremo a scorrere.

LA CONDIZIONE DI UN FILIPPINO

La condizione di un filippino
è vita vera governata dai ritmi di un corpo dell’altro secolo
la condizione di un filippino è una notte insonne
è un pasqua a scartare uova comprate in stock
la condizione di un filippino è un posto in disparte a un funerale
è una lacrima che si ha pudore di far cadere
è una risposta che si conosce meglio di tutti
la condizione di un filippino è precarietà legata, piegata al volere di dio
è un nome che si prende in giro la domenica tra il vino e il secondo
è una pelle stanca, pelle di nicotina col sorriso da indio
è una solitudine che diventa utile
le albe passate a sentire un respiro
è un gap di secoli di industrializzazione pagato caro
siamo noi
veneti di cinquanta anni fa
con le comiche, e i grembiuli ricamati
la condizione di un filippino è una busta d’acqua in cartone
un film neorealista che ci si potrebbe sbancare il botteghino
E’ una vita sprecata
trasformata
frastornata
derisa
eppure eccola!
Ci giudica
E ne ha il diritto
E ne ha la forza
E adesso cerchi di nasconderla
Perché puoi
Ma tornerà
Nei vostri rossi pregiati
In un pigiama troppo ruvido
Per sembrare
Vivo
Ora!
Ora!
Ora!

STANZE PRIVATE

Si chiama “Stanze tirate a lucido” l’ultima fatica della compagnia “Lucido Sottile”, in “mostra” all’interno dello spazio museale “EXMA” di Cagliari, tuttigiorni esclusoilunedì, fino all’otto di Luglio.
Una mostra che non è una mostra.
Un installazione che non è un installazione.
E non soddisfa la definizione di teatro.
Un viaggio invece.
Un viaggio attraverso gli inferi del proprio spazio privato.
Sette stanze come sette ritratti di altrettante esistenze.
Sette è un numero che fa pensare alla numerologia sacra.
La concezione che muove questo viaggio in qualche modo pensa agli ambienti come a sette gironi danteschi:tutti rappresentanti a loro modo di un “peccato” di vivere, inteso in una concezione psicologica di perversione esistenziale più che religiosa o morale.
C’è infatti qualcosa di Dantesco in questo viaggio, un Caronte grottesco che ha le sembianze di un improbabile cameriera guida lo spettatore e ne è in qualche modo il tutore.
Esso è anche il medium ce ci permette di avviare la connessione alle stanze, modem grottesco e surreale.
Una riflessione che gioca sul dualismo privato-segreto e pubblico-visibile attraverso una riflessione sul social network..
Gli spazi sono costruiti come pagine di myspace: irrisolti, ambigui, gli allestimenti celano una verità che la performance svela.
Non c’è verità negli allestimenti, perché la vita è più reale degli oggetti che contiene.
Gli strumenti espressivi, i linguaggi si confrontano, si scontrano, si contraddicono:c’è la musica, l’arte applicata, il design, la danza, la performance teatrale in un lavoro corale che ha coinvolto un numero considerevole di artisti provenienti dalle più disparate esperienze.
Questo lavoro a più livelli esprime tra l’altro la dimensione di un villaggio globale dove tutti siamo parte del discorso artistico anche per il solo fatto di esistere e operare.
La volontà di sfruttare una dinamica situazionista appare chiara almeno quanto i giudizi contrastanti che si possono raccogliere nei dibattiti a capannelli che si istruiscono appena ci si riappropria dell’aria del giardino: molto prevedibili, molto coinvolgenti, molta gazzosa, molto figo.
Le Nostre, che pare non amino le mezze misure, pensiamo abbiano raggiunto un obiettivo già di per sé considerevole in una città che ha bisogno di un vero dibattito culturale almeno quanto ha bisogno dell’aria di mare nei polmoni per non morire di asma e di noia.
Alla fine si esce (passandoci attraverso) da una vagina (insanguinata?), nel senso letterale di una figa (insanguinata?) e nel senso più metaforico di sublimazione dell’atto artistico ormai consumato, con dolore, la connessione madre, l’atto di creazione per eccellenza.
Insomma si va per vedere ma alla fine si finisce sempre per fottere.
Solo che questa volta fa un po' male e ci si perde la verginità.

ALLE ARMI!

Un aria strana pervade le schiere ridenti del POP nell’epoca myspaciana nell’anno 2008.
Ed è già da un po’di tempo a questa parte.
Nel belpaese i Baustelle pubblicano il loro masterpiece tutto fiati archi saturi saturi, un disco che non ti aspetti.
Ci sembra che qualcuno abbia dato il tana liberi tutti, perché i produttori e i gruppi di mezzo mondo hanno liberato energie represse e fondamentalmente, diciamolo, se ne fottono.
E Finalmente, diciamolo a voce anche più alta, si cerca di imporre un suono invece di assorbire dalla strada, dalla disco, dai ghetti, dalle subculture metropolitane come è stato dalla metà dei ‘90 in poi.
Niente da rinnegare, intendiamoci, ma siamo felici che la canzone leggera, il pop, la canzonetta direbbe Bennato, abbia riacquistato fiducia in se stessa, nella libertà che le è propria e nelle proprie possibilità, in quanto strumento culturale, di fare massa.
Ed ecco che si inserisce in questo rinascimento, splendente e sentitissimo, il nuovo disco dei Coldplay.
Finiti nel piacevole ma scontato stereotipo del suono coldplayano con X&Y, sembrava dovessero rimanerci per un po’.
Invece ecco“Viva la vida” cantare l’inno della libertà musicale ritrovata, della vittoria che guida i musicanti alla presa della Bastiglia, industria afasica e prevedibile.
Non è casuale che proprio in questa fase i Nostri abbiano rischiato la rottura con la loro etichetta, la EMI, dimostrando in misura evidente che il rapporto tra produzione industriale e artistica è fatto di intrecci a doppio filo, e che l’occhio che percepisce l’immagine su MTV evidentemente non è ancora in grado di mettere i tappi dentro le orecchie che devono ascoltare.
L’industria esige lo stesso prodotto e non sempre è disposta ad accettare le piccole virate che possono disorientare il pubblico ammaestrato.
Non si pensi ad una rivoluzione d’Ottobre.
I riferimenti musicali di questo disco sono nuovissimi quanto le scarpe delle nostre nonne, quelle in vernice col tacco, che pare vadano fortissimo questo anno: ci sono gli Smiths che non ti aspetti, un po’ dei Roxy Music che ti aspetti, gli XTC, e poi c’è il soul e ti lascia felice come un ragazzino sulle autoscontro.
Chi non ha mai amato il gruppo inglese di certo non inizierà a farlo adesso.
Eppure si respira un aria di libertà: c’è il gruppo, ci verrebbe da dire, un collettivo in sintonia e ritrovato che riesce ad elaborare il tutto con piglio sentito, sincero e personale: il lavoro di Eno alla produzione si sente quel tanto che basta a far sembrare i Coldplay un altro gruppo
Le ritmiche sono serrate.
La voce di Martin è più ruvida, espressiva, viva: poco prodotta o forse molto prodotta da sembrare il frutto di una registrazione in presa diretta.
I Coldplay hanno tenuto a precisare di essersi prodigati nell’ esperimento dell’esecuzione in presa diretta “suonando tutti assieme l’uno di fronte all’altro nella stessa stanza come un vero gruppo”.
La freschezza del suono sembrerebbe confermare questo orientamento.
Tranquilli non è la rivoluzione d’Ottobre, tutt’ al più è giacobinismo, rivoluzione liberale e borghese.
Ma alzi la mano chi, fin dalle scuole elementari, non ha fatto il tifo per Massimiliano Robespierre.

PRIMA IL CAMBIAMENTO CULTURALE, POI L’INDIPENDENZA.

E’ incredibile la scena che si è dipanata agli occhi dei sardi e del mondo ieri sera, giovedi’ 10 Gennaio, al Porto Canale di Cagliari.
Non stupisce affatto l’opportunismo schifoso dei vari Mauro Pili, Mariano Delogu e compagnia bella, quelli che, 2 chili di immondizia no, ma, fumi di acciaieria cementificazione delle coste e perfino scorie nucleari! Si’.
Insomma i sopracitati sono fermamente contrari a qualunque operazione non comporti una qualche vera ed effettiva distruzione del territorio sardo e un qualche guadagno per gli amichetti colonialisti di Milano, Brianza e dintorni.
Quello che dispiace è che il movimento indipendentista sardo sia caduto nella trappola.
Si è trattato a mio giudizio di un clamoroso errore politico che non ha certo prodotto un cambiamento delle coscienze ma ha tirato acqua al mulino di chi si vuole servire della vicenda rifiuti per sferrare un attacco al presidente Soru, reo di aver colpito (penso sia un dato incontestabile) gli interessi di amici e amichetti italioti, pronti a tornare al potere per dare di nuovo il via alla pazza corsa verso il cemento il dissesto, l’inquinamento della nostra terra.
Un ruolo succoso è stato poi giocato dal sistema informazione con L’Unione Sarda e Videolina pronti a montare il caso inesistente con accenni talvolta comici: un compassato Valerio Vargiu ci dava in diretta dal Porto Canale di Cagliari la clamorosa notizia che “l’immondizia arrivata da Napoli, pensate amici, puzza terribilmente”…………Sic!
L’immondizia arrivata ieri al Porto Canale di Cagliari via Napoli è per intenderci inferiore al quantitativo prodotto dalla sola area metropolitana di Cagliari in un solo giorno, e tutti ne parlano come del nuovo disastro ecologico sardo.
E tutto questo gridare allo scandalo viene fatto non nell’incontaminato Trentino o nella Valle d’Aosta, ma nella regione italiana che vanta alcune tra le aree industriali più inquinate d’italia (vedi Portovesme), le servitù militari che inquinano e strappano il territorio al popolo sardo!
Ce ne sarebbero energie da impiegare, altro che una nave di rifiuti!
Gli indipendentisti hanno avuto l’onestà di ammettere che il problema era più che altro di natura simbolica che sostanziale ( a differenza del povero Vargiu realmente convinto che saremo sommersi da s’aliga! AIUTIAMOLO…).
Ma proprio qui sta secondo me un problema di natura politica e culturale gigantesco:
finchè continueremo a fare questioni di onore, dignità, principio rischieremo di rafforzare l’idea di chi pensa che la sardità sia un fatto esistenziale, personale piu’ che un fatto sostanziale materiale che potrà anche diventare realtà politica.
Non è questione di sottomissione allo Stato italiano l’aver accolto i rifiuti della regione Campania, è questione di solidarietà tra popoli, tra noi e le persone che materialmente vivono a Napoli e in Campania, che in questi giorni non possono uscire di casa, mandare i figli a scuola.
Un popolo che non ha colpa della propria condizione ma che subisce e ha subito un umiliazione da parte della classe dirigente politica, della Camorra, delle imprese lombarde che per anni hanno scaricato i loro rifiuti in Campania ( Leggere Saviano).
La disponibilità della Sardegna non risolverà la situazione ma non sarà neanche la nuova Chernobyl.
Qualcuno rassicuri Valerio Vargiu, per favore.

OTTOBRE ROSSO

Voglio un piano quinquennale.
Uno per i nostri amici nostalgici.
L’altro per me.
Voglio una bussola per orientarmi nel marasma in cui stiamo annegando.
Un mese di tregua.
Per resistere alle mezze verità e alle bugie tutteintere.
Tutto garantito, protetto, deciso, votato e istruito: rapporti umani, amorosi , economici e feudali.
Non voglio più decidere, voglio istigare.
Voglio l’istigazione ad agitare.
Datemi la licenza.
E fare resistenza ai malanni, agli scazzi, a vigili e agenti di ogni sorta.
Voglio la libertà non vigilata.
Il sostegno totale.
E accarezzare, senza mai doverlo chiedere, senza mai pretendere nulla in cambio.
Un analisi transazionale senza ritardi.
Un mese di tregua.
Datemi un po’ di …
Datemi un po’ di …

IMPRESSIONI DI SETTEMBRE

Si rischia di fare una brutta figura quando si inizia a pensare male delle cose.

Il pensiero doppio, triplo, il dire e non dire, una cosa, e pensare a un altra.

Le sue labbra carnose e il suo imbarazzo.

Il suo dire e il tuo dire.

Il pensiero portato altrove, stanco, esausto. Il pensiero muto e cangiante.

Chiedere una cosa e voler sapere tutt'altro.

La mente di quei cuccioli di uomo ignari e danzanti sui loro ventanni.

Tuttoattaccato, che non importano le virgole o i finali di cifra.

Sono rimasti così, a parlare, quando tu eri sempre stato altrove.

Un astronave senza più nessuna vergogna, fiera e ridente di se stessa.

Gli occhi stanchi e tutto il resto.

Poi sarà tutto come prima.

Dopo, sarà tutto come prima.

Ovvero, tutto normalmente diverso da come è sempre stato.

UNDER MY THUMB

Se rimaniamo insieme potremo anche volare

potremo attraversare questo mare

se rimaniamo insieme nelle diversità insieme scopriremo la nostra unicità

se noi si resta insieme saremo la continuità

se rimaniamo insieme sarà vera libertà

per la vita che verrà tu non sarai mai sola

se rimaniamo insieme se ci diciamo tutto

se insieme seminiamo insieme coglieremo il frutto

se noi si resta insieme sarà una meraviglia

se rimaniamo insieme saremo una famiglia

per la vita che verrà tu non sarai mai sola sotto questo cielo

io non sarò mai sono sotto questo cielo

noi rimarremo insieme se noi ci capiremo

se ci perdoneremo gli sbagli che faremo

noi rimarremo insieme se avremo volontà

se riusciremo insieme a darci libertà

per la vita che verrà per la vita che verrà tu non sarai mai sola sotto questo cielo

io non sarò mai solo, sotto questo cielo

per la vita che verrà tu non sarai mai sola, MAI !

L'INSOSTENIBILE LEGGEREZZA

Meglio tacere quando non si ha nulla da dire.

Percui: buon ferragosto a tutti.

PIANGERE, RIDERE, SORRIDERE, RIDERE ANCORA

C'è da essere contenti e rassicurati se nell' angolo della tua terra, periferia del paese, periferia dell'europa (o centro?) , un manipolo di giovani ragazzi capisce che in fondo quei suoni, quelle melodie , quelle sensazioni sulla pelle che altri ragazzi in altre periferie (o centri?) dell'europa e del mondo provano o hanno provato, sono gli stessi e le stesse e cercano di esprimerle.

Si chiama "Happy boys Cry Loud" il nuovo lavoro licenziato dall'etichetta sarda Here I Stay Records. Protagonisti i "June".

Periferie, dicevamo, e non è un caso che il primo nome che, per attitudine e vicinanza dal punto di vista formale,viene alla mente ascoltando questo lavoro sia quello dei"Belle&Sebastian"dalla Scozia, altra periferia (o centro?) del paese e dell'europa. I grandi spazi verdi della Scozia, il mare e la campagna sarda.

E proprio nella campagna sarda, in uno scenario a dir poco suggestivo, si è tenuto il concerto di presentazione del disco.

Cosi come su disco anche dal vivo i June stupiscono in particolare per l'eccezionale cura dei suoni (cosa non scontata e fortemente voluta) e per la raffinatezza delle soluzioni armoniche.

Se si vuole trovare un difetto a questo lavoro va piuttosto ricercato nell'effetto "già sentito" di alcuni pezzi, ma è tutto così curato e "sentito" profondamente dalla band che divertirsi a cercarne i riferimenti è un operazione piacevole più che fastidiosa.

Quelli da noi riscontrati sono: belle&sebastian (come detto sopra); la west cost americana degli anni '60: e quindi beach boys e love;l'indie pop del decennio scorso: pavement su tutti.

Tra i pezzi spiccano a nostro parere: "coffee tables" ," come from the cold"( con una parte di piano da urlo) "september"e "dora".

I june sono la dimostrazione mostrata che, se si vuole, determinazione e passione riescono a produrre un sogno, sotto forma di cd, in Sardegna come in Scozia, a NY come nel Salento.

Perchè i ragazzi allegri piangono forte ma sanno anche ridere, far sorridere e amare.

Bravi, bene,bis.

CIAO BUONA

Ma che vuoi che ti dica caro?

Sono un uomo impegnato, stravagante, non mi puoi imbrigliare in schemi che mi soffochino, mettiti pure nei miei panni, ma che vuoi che te dica?

Non ho tempo, te l'ho detto, se no che te credi che me metto a fa lo straccione della situazione...

Ad un certo punto... ma fattelo da te no?

Ciao caro, a presto, e tante cose! E salutame tanto la tua signora che è tanto simpatica, con rispetto parlando.

CIAO BUONA.

SERENO VARIABILE

IL bambino si alza e spinge, e scalpita.

Tira dei calci, alza la mano , poi la voce e digrigna i denti, che sembra che la tensione gli cambi i connotati del viso.

Poi, sempre più spavaldo, alza il ditino, prima uno, poi tutta la mano e tira, tira forte, così forte... Spam, il filo si rompe ed ora lui si vergogna che non vorrebbe mai aver protestato cosi violentemente, o almeno, non per così poco.

Quando il filo si spezza non hai più voce in capitolo, pum, finito, il gioco è finito, la giostra non gira più e tu, tu non puoi più tentare di acchiappare quel lembo di stoffa sudicio e grasso che stava appeso lì, a pochi metri, come il simbolo di qualcosa sempre uguale a se stesso eppure sempre presente.

Adesso non urla, e non scalpita, e non chiede più il gioco fatuo, e vorrebbe scomparire, prendere la rincorsa su per la strada rossa e poi giù, splash, in mare, nuotare coi pesci, risalire la corrente, tornare dall'altra parte e mettersi a correre, arrivare da dietro mezzo asciutto e mezzo bagnato e dire: hai visto come sono stato bravo? per farti perdonare pottresti comprarmi un gelato, per farmi perdonare potrei studiare tutto il giorno stasera.

Ma non è pià possibile, non funziona più. E allora decide di fare l'unica cosa che si fa quando c si vergogna: restare fermo, assolutamente femissimo senza fare niente e aspettare, che piova, che muoia qualcuno, di essere utile in qualche modo, ma mai a se stesso.

IO VAGABONDO CHE NON SONO ALTRO

Ammore...Ammore...Ammore...

Dimme tu che ll'aggi''a dí...

dimme tu comm'aggi''a fá...

stasera...dimane...p''a fá restá?!...

Resta cu mepe' caritá!Statte cu me...nun mme lassá!

Famme pená,famme 'mpazzí,famme danná...ma dimme sí!...

Moro pe' te...vivo pe' te...Vita d''a vita mia...

nun mme 'mporta d''o ppassato,nun mme 'mporta 'e chi t'ha avuto...

resta cu me...cu me!...

INLAND EMPIRE

Una casa dei puffi?

Ne esistono ancora?

Credevo che le sale bingo avessero colonizzato anche quelle.

Credevo che il vento le avesse sparpagliate, un pezzo qui, l'altro chissà dove, e la polvere le avesse semi-sepolte da non riuscire più a capire se si tratti in realtà di pezzi di frigorifero o cose così.

E lei com'era? era carina?

Non lo ricordo, la polvere volava, ed era tardi, forse qualcuno ci stava chiamando perchè era ora di cena.

Forse esiste solo nei miei ricordi ma sono sicuro che adesso abita in qualche casa di quelle semi-rifinite con i muri ancora da intonacare, e sforna torte dalla mattina alla sera, come in un dannato telefilm americano degli anni 70.

Si però le puttane si pagano, su questo siamo d'accordo; e non è che tu prendi e te ne vai sgommando come un bullo del telefilm; e quel che è giusto, è giusto.

Si, ma era molto tempo fa, e non mi va più di ricordare nè di continuare a parlarne.

Però ricordo l'odore nauseabondo delle sue mutande, sporche e gialle, come le unghie del barbiere che fuma più sigarette di quante teste gli capitano sottomano.

Eppure era eccitante.

Se tornassi indietro rifarei lo stesso.

Se tornassi indietro non vedrei altro che lei.

LIKE DYLAN IN THE MOVIES

Volare e poi? Poi cantare, correre e sognare.

Vedere, sentire, odorare e parlare, tanto.

Come quel giorno col cielo a specchio e il sole a picco, anche se, freddo freddo.

Come in quelle curve, l'aria salata e il sole giu giu.

Specchietto retrovisore e via.

Con la dolcezza di quella canzone.

E poi, chissà.

Forse mai più.

Like Dylan In The Movies.

CUANTA PASION

Urlava, e più alzava la voce più era ridicolo e più era ridicolo più la voragine si apriva.

E sarebbe durata a lungo, lo sapeva e non faceva nulla per nasconderselo. I muri di compensato traballavano, o era la stanchezza e i farmaci? O era l'umido?

L'odore marcio delle patate e quello marcio dell'acqua salivano dalla cucina a gas, giravano a destra ed entravano nella stanza, che poi stanza non era, era un angolo delimitato dalla tromba delle scale da un lato e dalla sala da pranzo dall'altro lato, un open-space in un luogo dove niente era chiuso.

E pensava che quel giorno sarebbe stato, se non l'ultimo, uno degli ultimi.

Che l'odore delle patate avrebbe presto lasciato il posto ad altri odori e i muri di compensato sarebbero stati abbattuti.

Gli venne la voglia di restare li per sempre.

Che quel mometo passasse subito, oppure che non passasse mai !E affanculo tutto e tutti. Le belle prospettive se le vivessero gli altri se ne avevano il coraggio: perchè ci vuole più coraggio ad andare avanti che a restare in mezzo ai muri di compensato.

La moto non l'avrebbe mai guidata e non ebbe la possibilità di regalarla ad un altro.

Morì, forse, vent'anni dopo.

Qualcuno parlò di lui ad una cena, poi più nulla.

PER TE

Non dormo ho gli occhi aperti per te,

guardo fuori e guardo intorno

come è gonfia la strada polvere e vento nel viale del ritorno...

Quando arrivi, quando verrai per me

guarda l'angolo del cielo

dove è scritto il tuo nome, dove è scritto nel ferro... Nel cerchio d un anello...

dove ancora mi innamoro e mi fa sospirare così... adesso e per quando tornerà l'incanto

E se mi trovi stanco e se mi trovi spento sei meglio già venuto e non ho saputo tenerlo dentro me

I vecchi già lo sanno il perché e anche gli alberghi tristi che troppo e per poco e non basta ancora ed è una volta sola

E ancora proteggi la grazie del mio cuore adesso e per quando tornerà l'incanto...

l'incanto di te... di te vicino a me.

Ho sassi nelle scarpe e polvere sul cuore freddo nel sole e non bastan le parole

Mi spiace se ho peccato, mi spiace se ho sbagliato se non ci sono stato se non sono tornato

Ma ancora proteggi la grazie del mio cuore adesso e per quando tornerà il tempo...

il tempo per partire... il tempo di restare il tempo di lasciare il tempo di abbracciare..

In ricchezza e in fortuna in pena e in povertà nella gioia e nel clamore nel lutto e nel dolore

nel freddo e nel sole nel sonno e nel rumore

ovunque proteggi la grazia del mio cuore ...

ovunque proteggi la grazia del tuo cuore

ovunque proteggi proteggimi nel male

ovunque proteggi la grazie del tuo cuore

L' ANNO BRUTTO

Ultimo giorno brutto di quest'anno brutto.anno di grazia duemilasei.

Oggi trentun dicembre duemilasei il problema è una telefonata, spesso... , lo stomaco? tutt'apposto che il bianco fa sempre il suo effetto, come un abito firmato valentino collezione 65/66, quella di giachelina kennedy e onassis.

L'umore, buono, per adesso, buono.

anche stasera sarà bianco e nero.

Un anno in bianco e nero, un inverno da baciare, tante cose da leggere e raccontare.

L'animo è nervoso che non lo freghi con la storia del bianco e nero.

Che non lo freghi mai.

Cmq. andrà bene dice una bella ragazza.

Cmq. fottetevi tutti.

E buon anno.

ROSSO ANTICO

Le persone ascoltano il personaggio parlare.
Non c'è che dire, bel vestito, esclama senza troppa convinzione. L'ho comprato per un occasione importante, per quella festa... sai quella festa...
Ah già... quella festa... ne ho sentito parlare... quella a cui non sono stato invitato... non mi hanno detto niente, se ne devono essere dimenticati.
Le persone guardano i personaggi passare da un cumulo all'altro di ghiaia, spuntare il mento, forse prima la fronte, e poi il corpo. Non ricordo in che ordine.
Del resto in fisica e matematica non andavo tanto bene, anzi non andavo bene per niente, ed erano urla che scuotevano il muro, poi passavano dalle condutture ed arrivavano giù, in palestra, ovattate.
I tappeti delle palestra puzzavano del sudore rappreso misto all' odore del sugo della sera prima, che la maglietta ha dovuto subire i compiti in cucina perchè d'inverno faceva troppo freddo per starsene in salotto, nella vecchia casa coi muri in compensato.
Il giovane ragazzo riccioluto, appena un adolescente, poco più che un bambino petulante, biondo, col viso a punta, ha visto le ascelle di quella del primo banco, nere, folte, non curate, sapide, aprirsi davanti a lui.
Ed è svenuto, ed è rimasto sconvolto, impaurito ed insieme eccitato da quella visione e da quell'odore acido immondo che gli scuoteva le narici.
Immaginava i peli delle ascelle di lei entrargli nel naso, in gola, quindi scendere nel petto per impossessarsi del suo giovane cuore e legargli l'anima, forse per sempre.
E siccome non poteva più sopportare la visione di quella foresta oscena è uscito a tirare due calci al pallone in faccia al Sensibile, così, mica per male, per farsi due risate, che a quei tempi erano amici per davvero.
E ancora non sapevano quanto certe tendenze musicali e le suole delle scarpe consumate dal Biondo gli avrebbero, se non divisi , allontanati, perchè, sia chiaro, da certe persone non ti dividi mai.
E prima o poi ricompaiono nella tua vita e ti ricordano che saresti potuto essere diverso se solo avessi continuato a dare calci al pallone o se solo se avessi approfittato dello strappo tattico dei jeans di quella tua compagna di classe, quella più grande, più matura e più scafata di te.
Ed ora mi chiedo: c'è un limite alla quantità di vergogna che un essere umano può sopportare?
Esiste un colore più bello del rosso?